Laberintos

Me hubiera gustado haber dejado en este cuaderno alguna que otra anotación más antes de desaparecer durante un tiempo con la excusa de las vacaciones, pero este segundo semestre del endiablado 2012 viene cargado de vientos y aguaceros, y apenas me va a quedar tiempo suficiente para dedicarme con alguna coherencia a las cosas del Laberintos. Prefiero pues echar la llave antes de tiempo y dejar las cosas como están. Por lo tanto, ustedes me van a excusar si voy haciendo mutis por el foro, planto mis habituales nubes de ausencia encabezando mi cuaderno y lo dejo cerrado sin fecha de regreso. Por supuesto que siempre que pueda pasaré por su cuadernos y dejaré alguna palabra, que veo más sustancioso ésto que rellenar con textos inconexos el mío. Que pasen unas felices vacaciones. Salud

Que Pierre Desmouleux  no citara este pequeño texto en el apéndice de su “Vie de Antoine de Bonfils” dedicado a recopilar las referencias tanto de la obra editada de su biografiado antes del año 1954, como de los textos dispersos, ha vuelto locos durante muchos años a los especialistas en este personaje. Sin embargo, el hallazgo hace menos de una década de sus memorias manuscritas en Lupiac, ha eliminado cualquier duda al respecto. Puede que se trate de un texto menor, de juventud, escrita por una mano inexperta, pero encierra en sus palabras una frescura que a mí, personalmente, me hace apreciarla con especial cariño. Vaya esta pequeña joya por la Condesa, para que su recuperación sea plácida y suave, como las palabras de Antoine de Bonfils, y perdóneseme el haber trocado la enfermera pidiendo silencio por mi tocayo Mr. Darwin.  Brilla templada y suave la brisa. La sombra castañea y cruje danzando sobre mí, como el péndulo lo hace cuando anuncia un secreto ancestral. Juraría que en al...

Esperábamos a la hora de comer y a la llegada de los comensales, un puñado de buenos y ya viejos compañeros, algunos de los cuales conocía ya de años pero nunca personalmente. Lo hacía dando vueltas al modo de contar lo que hasta ahora tengo averiguado de las andanzas de Pedro Onara, y lo que en ello tienen que ver el Beato de Liébana, Elipando de Toledo y algún que otro arzobispo más de aquella casa. Mientras llegaban, intentamos además domar el brío con el que el pequeño Iago se subía a los bolardos que impedían el acceso a la Plaza del Ayuntamiento, y les ordenaba que se bajaran como había visto poco antes al paso de un vehículo municipal. - ¡Bájate, ya , azkar ! - Iaaaaago, tate quieto, que te vas a caer y la vamos a tenerrr. - No, que no me caigo - ¡Que vengas aquí, jo..! Bueno, lo habitual en circunstancias como estas. De aquella plaza tenía un recuerdo muy claro de mi anterior visita. Seguramente uno de los más nítidos que conservo en mi memoria, pues fue estando ahí, cosa de 18...

Había esperado con gran impaciencia aquél día. En la sala capitular de la Catedral de Toledo iba a encontrarme con los retratos de dos de sus prelados. Tenía la esperanza de que ellos pudieran ayudarme a ordenar y dar un sentido a toda la información que había estado recogiendo desde meses atrás. Lógicamente, ninguno de ellos iba a salirse de su imagen para darme la clave de todo ese batiburrillo, pero sí que esperaba el encuentro con el lugar del que tanto insinuaban aquellos papeles. Pero hablemos de uno de los retratados en aquella sala, del primero de los dos que fui a buscar, Elipando de Toledo, y de lo que me vino a la cabeza esa mañana del  5 de abril, mientras aguantaba como ausente frente a su imagen, los empujones, gritos y murmullos de los innumerables turistas que visitaban el lugar. Desde nuestro encuentro en Paris, Iñigo y yo nos hemos visto en un par de ocasiones más. Pero el contacto lo mantenemos sobre todo gracias al correo electrónico y a alguna llamada que otra. Fue...

Para los que llevamos ya algún tiempo en esto de los blogs –o cuadernos, como prefiero llamarlo-, se va convirtiendo en una costumbre sorprendentemente rutinaria esto de ir, a cada paso de año, rompiendo el hilo argumental que veníamos arrastrando en anotaciones anteriores, para recordar a nuestros pacientes visitantes que hoy, tal día como el de hoy, nuestro cuaderno, o nosotros como blogeros, hemos cumplido un año más en este mundo virtual. Me toca el 19 de abril, pues, el de hace ya siete años, es aquél en el que empecé en este negociado con el primero de mis cuatro cuadernos: uno al que llamé Ex Oriente Lux y del que se puede saber –como de los siguientes-, lo que se desee curioseando en los enlaces que hay por algún lugar de la columna que hay a la derecha de este texto. El caso es que a uno se le queda un poco la mente en blanco cuando le llega el aniversario: ¿qué hago?, ¿qué cuento para celebrarlo? ¿y si no digo nada, y dejo pasar el año sin que nadie se entere, para quitarme e...

Hará cosa de 5 ó 6 años tuve la fortuna de conocer a Iñigo Pérez Redondo, autor para mí de una obra apasionante. Ya antes de aquél primer encuentro, había leído con avidez “Las muertes de Fígaro” , su poemario “Nudos de pausividad” –Premio Aguamixa de poesía 1997-; así como una interesantísima colección de estudios sobre las infinitas conspiraciones políticas habidas en la España del siglo XIX, cuyo nombre no recuerdo. Así que, cuando cruzamos nuestras primeras palabras aquél verano de hace alrededor de 5 ó 6 años, puede decirse que yo jugaba con ventaja al saber quién era. Coincidimos muy cerca de París, en el archivo de Vincennes, antigua prisión en la que pasó un tiempo Diderot, e hizo de Rousseau un filósofo en sus idas y venidas para visitar al enciclopedista. Me había llegado a aquél lugar aprovechando unas vacaciones, para dar un poco de claridad a los misteriosos manejos de Armando Pignatelli –a quién intentaba biografiar con la ayuda de un amigo-, con nadie más y nadie menos ...

  Se me ha ocurrido enviar una anotaciòn desde el telefono, mientras dejo pasar el rato en una sala de espera para que me hagan una extracciòn. La imagen es de la parroquia de St. Georges, muy cerca de St. Emillion. La tomé una fresquísima mañana de finales de diciembre. La niebla lo envolvía todo. El silencio invitaba a nuestros sentidos a perderse en la intemporalidad de aquél lugar. Pasado. Presente. Futuro.